Astrophysiker-kun
"Жизнь превращается в чудеса..."
Моя комната уже не похожа на вокзал. Теперь она похожа на мою неприбранную комнату. Книги -- с книгами, посохи -- с посохами, пишущая машинка, тушь и тушечные кисти -- на столе, волшебные палочки -- в стаканчике.
Ещё на столе чашка, в ней -- сухие осенние листья.
Иногда мне кажется, что комната находится вне времени и пространства, хотя город в окне и утреннее солнце с этим не согласны.
Но я теперь знаю, как это -- открыть дверь и очутиться в самой гуще толпы на многотысячном рок-концерте. Ты не знаешь слов, не знаешь музыки, не знаешь, кто все эти люди и что за чуваки вооон там на сцене, и... ты говоришь: а ничего так музыка, неплохой рок, и песенки весьма неплохие, и мне всё это начинает нравится! И никакого замешательства. В конце концов, кто знает, куда тебя приведёт следующая дверь?
Следующая дверь оказывается раньше. За этой дверью Калугин поёт "и Полынь, загремев, навернулась в Балтийские воды". Хочу быть Полынью.
Тела, пусть это будут массивные металлические диски, вращаются вокруг осей во всех направлениях сразу. Как вычислять в таких условиях момент инерции -- загадка. Поэтому бегом на самолёт -- домой.
В Петербурге, значит -- Дома. Это непостижимо. Непостижимое ощущение Дома, даже когда ты просто идёшь по набережной любой из рек, везде, в любой точке более-менее-центра Города. С окраинами такой фокус не проходит, оттуда мне хочется уехать. Видимо где-то в Неве, между Петропавловкой и Верфями, лежит генератор домашнего поля. И его на окраины не хватает.
Магнит там точно лежит. Мой персональный -- так и тянет к Неве стрелку моего внутреннего компаса, да и меня самого.
"И стрелка компаса касается стрелки Васильевского острова..."
А где-то по Ту Сторону -- Белый Город.
Нахожу гайку. Значит, всё правильно.
Пытаюсь договориться с Москвой. Мне немножко надоела наша взаимная неприязнь, порой перерастающая в открытую ненависть.
Москва говорит, ей тоже надоело. Сидим в парке, пьём чай, ждём, когда рассеются облака. Что за ночь -- говорю -- звёзд нет, морось какая-то. Облака разгонять умеешь? Смотри, это вот так делается -- машу руками над головой. Где-то с воплем вскакивает с кровати Лужков, чувствуя, как его покидает тайное знание. Через некоторое время появляются звёзды, я довольно киваю, Москва хитро смотрит. На следующее утро облаков в небе мало, а на следующее следующее утро небо кристально ясно и высоко.
Как очень верно подметила Рожик, "новый альбом Мельницы послан мне сатаной для бесконечного сладостного услаждения моих сладких ушей". Так же, как и весь мой остальной плеерный плейлист. Давно так хорошо не составлялось, крутота!
Смотрю на небо, атмосферу со вспышкой пробивает болид, я наслаждаюсь красотой явления, болид летит, загадываю желание, болид, сверкнув ещё раз, покидает атмосферу. Понёс желание к далёким звёздам, наверное.
Иду дальше, думаю: а ведь у меня ещё одно есть, с таким же приоритетом. Его тоже было бы здорово...с другого конца неба, перпендикулярно тректории первого, атмосферу со вспышкой пробивает болид.
Мне безумно интересно, что дальше...
Моя комната уже не похожа на вокзал. Теперь она похожа на мою неприбранную комнату. Книги -- с книгами, посохи -- с посохами, пишущая машинка, тушь и тушечные кисти -- на столе, волшебные палочки -- в стаканчике.
Ещё на столе чашка, в ней -- сухие осенние листья.
Иногда мне кажется, что комната находится вне времени и пространства, хотя город в окне и утреннее солнце с этим не согласны.
Но я теперь знаю, как это -- открыть дверь и очутиться в самой гуще толпы на многотысячном рок-концерте. Ты не знаешь слов, не знаешь музыки, не знаешь, кто все эти люди и что за чуваки вооон там на сцене, и... ты говоришь: а ничего так музыка, неплохой рок, и песенки весьма неплохие, и мне всё это начинает нравится! И никакого замешательства. В конце концов, кто знает, куда тебя приведёт следующая дверь?
Следующая дверь оказывается раньше. За этой дверью Калугин поёт "и Полынь, загремев, навернулась в Балтийские воды". Хочу быть Полынью.
Тела, пусть это будут массивные металлические диски, вращаются вокруг осей во всех направлениях сразу. Как вычислять в таких условиях момент инерции -- загадка. Поэтому бегом на самолёт -- домой.
В Петербурге, значит -- Дома. Это непостижимо. Непостижимое ощущение Дома, даже когда ты просто идёшь по набережной любой из рек, везде, в любой точке более-менее-центра Города. С окраинами такой фокус не проходит, оттуда мне хочется уехать. Видимо где-то в Неве, между Петропавловкой и Верфями, лежит генератор домашнего поля. И его на окраины не хватает.
Магнит там точно лежит. Мой персональный -- так и тянет к Неве стрелку моего внутреннего компаса, да и меня самого.
"И стрелка компаса касается стрелки Васильевского острова..."
А где-то по Ту Сторону -- Белый Город.
Нахожу гайку. Значит, всё правильно.
Пытаюсь договориться с Москвой. Мне немножко надоела наша взаимная неприязнь, порой перерастающая в открытую ненависть.
Москва говорит, ей тоже надоело. Сидим в парке, пьём чай, ждём, когда рассеются облака. Что за ночь -- говорю -- звёзд нет, морось какая-то. Облака разгонять умеешь? Смотри, это вот так делается -- машу руками над головой. Где-то с воплем вскакивает с кровати Лужков, чувствуя, как его покидает тайное знание. Через некоторое время появляются звёзды, я довольно киваю, Москва хитро смотрит. На следующее утро облаков в небе мало, а на следующее следующее утро небо кристально ясно и высоко.
Как очень верно подметила Рожик, "новый альбом Мельницы послан мне сатаной для бесконечного сладостного услаждения моих сладких ушей". Так же, как и весь мой остальной плеерный плейлист. Давно так хорошо не составлялось, крутота!
Смотрю на небо, атмосферу со вспышкой пробивает болид, я наслаждаюсь красотой явления, болид летит, загадываю желание, болид, сверкнув ещё раз, покидает атмосферу. Понёс желание к далёким звёздам, наверное.
Иду дальше, думаю: а ведь у меня ещё одно есть, с таким же приоритетом. Его тоже было бы здорово...с другого конца неба, перпендикулярно тректории первого, атмосферу со вспышкой пробивает болид.
Мне безумно интересно, что дальше...
-
-
06.11.2015 в 20:46-
-
06.11.2015 в 21:09